Poema Finda
A conclusão de tudo é só a morte
e não há mais epílogo nem finda.
Não se termina o verso nem o curso
mudamos à conversa interrompida.
Não findamos o verso nem acaba
o desfazer-se o mar contra esta praia.
A conclusão de tudo é só a morte,
nem o silêncio quebra a sua amarra.
Sequer há conclusão? Sequer há morte
nas palavras deixadas pelos recantos
mais sujos e perdidos do seu norte?
Amor que nos moveu no desalento,
a pátria destes versos foi só pura
imaginação por dentro da memória.
(Mas já outras canções nos estremecem:
longe do coração começa a História.)
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